Ahhhhhhhhhhhhhhh.

Algumas taças de vinho.
Dias sendo contados.
E a hora passando...

Tudo que se conta, não se mede.

Que coisa.
Tenho uma sensação de que crio ficções deliciosas com o cúmulo do romantismo. Da fantasia.
Maravilha, até começar à esperar as horas.
Quando começo a colocar na linha do tempo, tudo desanda, começa a brincar de atemporalidades, perde a noção do ridículo.
Ah, Drummond, que coisa.
Tenho a sensação de que engoliria a vida se ela me desse bola.
Mas ela tá de altas. Charmosa. Recatada e devassa.
Se rindo dos tesões remedidos, remendando.
Que coisa, eu já não sei mais o limiar entre o fantasiar e o desejar.
E assim, sem contar, desejo hora a hora o gosto das ilusões.

Tudo bem alto,
Tudo baixinho,
Tudo calado
Tudo bem alto,
Tudo baixinho
Tudo..

Esta noite não quero saber de conselho
esqueça, deixe pra lá
me arranja um pecado
quente pra me consolar
pense bem que depois
tem o ano inteiro pra gente pagar

Cinqüenta gramas de amor
veja lá, é um bocadinho
vinte gramas até,
venha cá, é tão pouquinho.
Eu vou morrer se você
não quiser
me arranjar um pecadinho.

Obrigado Tom Zé.