Desastrá-los

Aquelas

2009-10-29T14:39:00.000-07:00

- aquela que falou com vc hoje é a que quer que fique tudo bem, mas aquela que tinha saudade aquele dia, não para de gritar do lado do fone.
Estamos nós três aqui na sala, olhando para o telefone desligado.
Eu, sou a namorada, e tenho tantas coisas no peito que parece que não posso ser tanta coisa.
Sei mais quem eu escuto, mas sinto que aquela que não quer que as coisas se esqueçam, deve estar chegando à qualquer momento. Ah, é. Eu também sinto.
Batem na porta.
- Pode entrar...
- se pudesse eu não bateria. Tá trancada.
- Ah, desculpe.
Entra na sala aquela que é curta e grossa. Engraçado, ela parece mais grossa, vista assim de fora.
- Eu pensei que você estivesse de folga, desde aquele stress que tive...
- Não são férias....eu fui forçada.
Batem na porta novamente.
- quem é?
- A idiota que me forçou....
A curta e grossa olha com um certo desprezo, comedido.
- Chegou a neutra. - comenta, curta e grossa.
- E você veio em boa hora, veja só. Faz tempo que não nos vemos juntas, hãn? - entra e senta milimetricamente na cadeira, aquela que põe as coisas na balança.
- Veio tarde, eu não teria voltado para o bar enputecida se a grossa estivesse comigo. - fala a que tinha saudade aquele dia.
- Muito tarde, nem deu as caras antes e deixou aquela sonsa com a gente no meio do caminho, sem nem poder chegar. - fala aquela que sente a raiva no osso.
- Sonsa? Não fui eu quem não sabia como agir, querida. - entra aquela que é doce, mas azeda. Abre a janela e respira fundo. - Hoje faz um belo dia de calmaria...
- Apesar do dia, todo mundo aqui nesta sala sabe que estamos metade nervosas, metade discreditadas?!!!... - pesa aquela que põe as coisas na balança.
O telefone toca.
- Alô? Não, não quero ir. Quero ficar quieta. - fala aquela que quer que tudo fique bem.
- Desliga esse telefone e esquece isso. - diz a curta e grossa.
- Não podemos esquecer nada, isso não preciso dizer pra vocês. - Entra serenamente aquela que não quer que as coisas sejam esquecidas.

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- Mas ele devia ter pensado antes de dizer que não "precisava" que nós fôssemos mais! - fala aquela que tinha saudade aquele dia.
- Ele disse que não sabia que estávamos perto - refuta à que põe as coisas na balança.
- Ele não devia ter duvidado, é só isso. - diz aquela curta e grossa.
- Ele não devia ter tanto orgulho, isso é. - diz a doce, mas que azeda.
- Ih, azedou! - entra a que é sarcástica. Faz mensão de sentar-se no colo da que é doce mas azeda.
- Não enche! - pragueja a já azeda, mas doce.
- Não esqueçam vocês duas daquilo em que se meteram quando tive de tirar vocês da escola porque iriam apanhar de uma negona de 5 metros de braço. - todas riem na sala.
- Noooosssa. Isso faz taaanto tempo!- fala aquela que é doce, mas azeda, um pouco adoçada pela memória.
- E você não aprendeu muito à bater desde então... - fala a sarcástica.
- Paaaara vocês duas! A gente veio aqui pra ligar pra ele e resolver este dia! - grita a que sente a raiva no osso.
- Ou, se tivermos um pouco de inteligência, para deliberarmos o que fazer pra não acontecer de novo. - fala a que põe as coisas na balança.

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- M-mas... o ritmo é sempre muito mais importante ou muito "melhor" do que o andamento, sempre. - fala aquela que é a namorada.
- Ele sempre se defende exageradamente. É só defesa! - entra aquela que é amiga de outras datas, e pede uma caipirinha. - Ah, porque não fizemos esta reunião no boteco?!
- Odeio quem se defende como para atacar. - diz a curta e grossa.
- Eu acho que eu sinto saudade hoje. - suspira aquela que sentia saudade naquele dia.
- Nem vem você com isso....saco! - e levanta a que sente a raiva no osso.
- O pior é estar apaixonada, isso não devia ter chegado à esse ponto... - abaixa o olhar a que quer que fique tudo bem, acendendo olhando o cigarro.
- Me arruma um cigarro, acho que estou um pouco perdida hoje. - entra decididamente aquela que é apaixonada. - Mas o sol foi bom.
- Olha só...Faz reeealmente muito tempo que eu não te vejo assim, quer dizer, como você sempre é quando é... - gargalha aquela que é amiga de outras datas. Me dá um cigarro também.
- Eu sei que isso a gente deveria esquecer, mas me arruma a nicotina.
- Pelo menos a gente fuma tudo de uma vez, acaba com o maço e não fica a noite inteira aqui. - fala aquela que põe as coisas na balança, pegando um cigarro.
- Ei! A gente podia fumar um, neste dia em que estamos todas juntas!!!! - fala a que é doce mas azeda.
- Se você ficar doidona e ficar oscilando entre suas meladices e biles amargas, eu me atiro da janela! - fala a que sente a raiva nos ossos.
- Como se você tivesse coragem nesta sua raiva! - fala a sarcástica.
- Mas e se ela tentar, se jogar, quebrar a clavícula e ficar com o ombro torto? - fala aquela que é insegura, entrando silenciosamente na sala.

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- A gente inventa um uso novo de andar com o ombro mais pro lado... Oi, gente. - sorrí a que é orgulhosa. - Aliás, queria só lembrar que não foi a primeira vez que a apaixonada queria muito vê-lo e o "ritmo" dele não permitiu...Estarei enganada?
- Ele estava trabalhando, empolgadíssimo! - põe mais um peso na balança, a que põe as coisas na balança.
- Eu tinha um vinho aqui, em algum lugar.... - fala aque quer que as coisas fiquem bem.
- Eu já bebí aquela que estava no armário. - diz a curta e grossa.
- Eu bebí aquela da geladeira. - diz aquela que tinha saudade aquele dia.
- Eu bebí outras um dia desses. - fala a apaixonada.
- Puta que pariu, estamos sem vinho e não paramos de falar! - reclama a que sente a raiva no osso.
- A gente pode fazer uma votação....- diz a namorada.
- mas meu voto tem que valer por dois. - diz a apaixonada.
- então o meu também tem. - sorrí solenemente a que é doce mas azeda.
- Votação não funciona desde a democracia. Vamos tirar no palitinho. - sugere a que põe as coisas na balança.
- Mas e se der que a gente tem que ir, e eu sentir toda essa raiva de novo, em outro dia? - todas sabiam quem tinha falado.
- Pode ser uma forma de você começar à rir nos ossos. - diz a que é doce mas azeda.
- Mas e se isso do orgulho não mudar nunca? - pergunta a que não quer que as coisas sejam esquecidas.
- Eu saio dessa e vou me orgulhar de alguma coisa melhor em vocês. Volto só depois. - fala a orgulhosa.

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- E se ele não entender o que estamos todas querendo exigir por equilíbrio? - pergunta a insegura.
- nós e ele sairemos por diferentes portas, e depois perceberemos isso claro quando estivermos velhinhos no leito de morte. Bem heróico. - fala a sarcástica.
- E se eu sentir saudade todo dia? - sussurra aquela tinha saudade aquele dia.
- Vai ficar tudo bem... - diz aquela que quer que fique tudo bem.
- Ou você sofre e depois entra numa terapia. - a curta e grossa corta a conversa.
Todas se entreolham, num silêncio cúmplice do caos demonstrando ordem. Acendem cada uma, sequencialmente, mais um cigarro, como uma onda de fumaça acendendo no ambiente que já escurecia.
Mais um pouco de silêncio percorre o pensamento de cada uma delas, até que o telefone toca.
Todas pulam de susto.
- E agora? É ele! - diz a namorada com o celular tremendo na mão (que tremia).
- Atende logo! - diz a apaixonada.
- Desliga! - diz a curta e grossa.
- Não...Atende e diz que está muito ocupada, que fala depois. - fala a orgulhosa.
- Não! Ele pode pensar que é descaso. - fala a insegura.
- Atende e conta pra ele que eu era doce até ele nos mandar embora aquele dia! - diz a doce mas que azeda.
- Ele fica noiado se você não atende. - fala a que não quer que as coisas sejam esquecidas olhando para a namorada.
- Desliga esta merda logo. - resmunga de ombros a que sente a raiva no osso.
- Desliga. - e toma o celular da mão da namorada - depois você fala que estava cagando. - fala a sarcástica desligando a ligação.
Todas se sentam num alívio.

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- Vai, vamos ligar pra ele. - diz a que quer que fique tudo bem.
Se entreolham. Mais umas tragadas no cigarro.
A que põe as coisas na balança diz alguma coisa em silêncio. Olha pra cada uma, como se dissesse algo que só é entendedido por cada uma. Levanta e vai embora.
Sutilmente, aquela que é orgulhosa deixa um bilhetinho na mesa ao lado do caderno de anotações. Fala que vai ao banheiro, abre um sorriso em sinal para a que não quer que as coisas sejam esquecidas e não volta.
A apaixonada, ajeita o cabelo caindo nos olhos, arruma a sandália e dorme, sonhando no sofá.
A curta e grossa pega a doce mas azeda pelo braço e sai pela porta.
A sarcástica pega o conto "Esses dois" do Caio Fenando de Abreu e posiciona estrategicamente às vistas. Sai da casa.
A que sente a raiva no osso, antes de sair, passa os olhos nos detalhes preferidos do conto. Sorrí e vai embora.
A que quer que as coisas fiquem bem acende uma vela, fecha um pouco a janela escancarada de vento gelado, e apaga a luz.
A que sentiu saudade aquele dia suspira, sente um cheiro conhecido do cabelo dele, e vai embora.
A insegura se abraça na que não quer que as coisas sejam esquecidas, que lhe afaga longamente os cabelos, ajeita-lhe o xale no ombro e leva-a pra fora.
A amiga de outras datas coloca o telefone na mão da namorada, dá-lhe um beijo quente na testa e sai batendo a porta.
Fica a namorada, o cinzeiro, os objetos remexidos na casa agora imóvel. Como se o som de todas movimentasse agora na sala mais alto, amplificado pelo silêncio; pequenos timbres do dia.
Era noite. Alta também.
Entre métricas e relógios...
- Hãn?!
- ...é, pois é. E aí a barata do banheiro ía te ligar enquanto eu tomava meu banho...
- Pede à barata uns conselhos...
Desligaram de novo. Conversados.
Entre poucos, soaram todas as outras por trás de cada cômodo. Saiam de vários cantos onde escutaram entocadas nos objetos ao redor. Foi cada uma procurar alguma coisa pra fazer.

com gelo.

2009-10-07T19:13:00.000-07:00

E o macarrão com abobrinhas, cenoura e opção de moela está mesmo de se lamber os beiços, assim, comendo olhando pras coisas. O sabor é fato.

A gente tem tanta imaginação de sabor nas coisas, que às vezes até não sabe onde é que está sentindo na língua:
se é no claro ou no suave, no travoso e forte. muito gosto o tempo todo, a gente gostando tanto das coisas que a gente escolhe por na língua! Falar o quê?
Como Mercedes Sosa ali no canto da televisão narrando e cantando músicas de sua vida....
- Que é tão lindo que a gente não sabe se faz falta ou sobra
de gosto, e picante, duvidoso, conhecido ou ácido: enche a gente de presença de sabores que nos confortam papilas e exigem salivação...

Só queria te dizer que a saliva lapida palavras, gestos, gosto.

eu estou aqui pra te acompanhar na degustação:...se tiver amargo mesmo, vamos escutar o que a língua está sentindo....
Uma boa dosagem de gelo, gargalo, garganta ou coisa que contraponha, acentua as nuances e notas de sabor.

Me sentí meio amarga hj falando de tudo...Mas na verdade, é aquele papo de que não podemos duvidar das coisas que são:
antecipar-se ao cuidado e respeito por sua condição, mas não sorver um amargor desgostado, mesmo se não soubéssemos compor, colher, comer.
Mas compotar (ops), comportar os sentidos, peneirar sugos antes de engolir...
E salivar.

amo.

--

Variação de sujeito (ou a invariável margem da vontade)

2009-08-25T20:14:00.000-07:00

Ela a paixão de noites.
Ele a paixão de dias.

Nela a vontade constante.
Na mesma noite, dia. Na mesma manhã.

É certo que, a dele, cotidianizara-se com a conquista de encantamentos diários.
Perto, longe. Perto. Sempre juntos. Sempre perto. Fraseada de acordos entre o envolver-se, e o construir, tornara-se uma paixão constantemente dedicada, dedilhada.

E é certo que a dela, deslocava-se dos dias, suspendendo as diárias em momentos intocáveis pelo rumor das horas, de argumentos de continuidade.
Era uma curiosidade descontínua, que suspendia as horas para continuar o encantamento. Não havia linha, começo, fim. Mas ali, suspensa, havia um meio. Sem fins.

E era ela outra também,
acertadamente descendo ao encantamento, adentrando ao aconchego das conversas, subindo a cerveja embebedada no botecar do peito.
Era um encontro que não se dava todo dia.
Brindar a sede de conversa foi até ainda há pouco tempo, não esperado.

Subiu à cabeça. Subiu o argumento de descansar da marcação das horas.
Subiu-lhe o ímpeto de, ao menos entre amigxs, ao menos um dia na semana lotada de horas marcadas, subir-lhe o brinde do despropositado, do desmarcado, e, como não, do descabido?

A vontade o é rodeada de mesuras descabidas.
Troca as pernas pelas mãos, o longe pelo especulado, o perto pela vontade.
E segue à vontade. E nunca sem vontade.

Mas depois,
como dizer à ela e à ele que não tinha nada, de minha parte, entre nós e eles?

Eram ele, ou ela, e eu.
E nós, éramos 3 iguais na aplicação do sujeito da frase.
Cada um e seu significado.

Um nó no peito por não ter como dizer que não eram eles. E eu.
Era falar de tudo o que se sente quando arrisca-se o senso ao toque de outro tempo.
De se querer conhecimento. De tato, e em tempos diferentes, em tantos paralelos.

Reconhecer deles,
apenas o que é transparente em sua história: filhos, memórias, identidades. E reconhecer a história a partir apenas de duas identidades: ele e ela.
Não eu ou ele. Ou eu e ela.
O 'nós' se faz para os 3, só agora.
E outra coisa são eles.

E ela sabe que outra coisa serão elas...

Não há como reconhecer mentiras onde a pergunta ainda era o que era de verdade.
E não como cobrança, ou falsidade.
Verdade como o espontâneo, o entregar-se e o improviso sabem bem ser.

Mas muitas vezes as palavras não.

Parou os olhos nos minutos, desenhando miudezas até que encontrasse uma cor, uma imagem que explicasse como é quando uma coisa se apaixona por outra coisa, a ponto de outra coisa não caber no mesmo espaço de paixão.

Um nó nas vias do entendimento ou um laço nos fios da intimidade. Estrangulando o nexo das palavras. Estrangulando a continuidade dos dias. Suspendendo o sujeito.

Falar à ela, exigia um toque de pausa, que contava aos sorrisos o que elas só conheceram em seu des-e-enrolar, e entre o -e-,
tudo o que só o feminino conhece: ambas em suas bocas de sorrir opinião. Identificação.

Já falar à ele, exigia um toque de dedos, que marcavam as horas há tempos, tateavam os dias, dedos de contar uma espera, de contar uma presença, de contar uma história.

E era falar aos dois, como se eles fossem neste caso, necessariamente juntos?
Era falar à eles, ao mesmo tempo, no improvisar de dois verbos diferentes expressados em uma mesma frase?

Rodeada de mesuras descabidas, a vontade pode ser definida com um ou mais contornos, uma ou menos medidas, assim como dentro de uma mesma desmesura que por ventura caiba.

Ter uma noção, ajuda à indefinir a dimensão. A desmesura começa aonde o limite pensa que passa.
Mas a vontade não é dimensão pras coisas. Ela é apenas proposta e improvisada, jeito sem palavras de ver como é que encaixa.

Não disse mais nada.
Subiram aos céus, desceram ao inferno, voltaram à Terra e sem pensar em nada, disseram: "- eu quis."
E ficou à vontade.

Dimokránsa

2009-07-13T18:41:00.000-07:00

"Tudu é agu na balai frádu
É rialidádi di oxindiâ."

composição: Kaka Barboza

Retrato de um poeta

2009-06-13T20:42:00.000-07:00

Relevou a rosa vermelha na garrafa ao lado da porta, como armadilha tátil à chegada em casa.
Arrumou a cama amarela da anfitriã, recolhando as roupas espalhadas entre as passadas e a ausência.
Mera tática, a rosa relevada pela altura da caixa de som, que denotava sua música ou seu silêncio dedicado.
Era um encontro marcado, e como esses, sempre atrasados à ansiedade das esperas. Ou adiantado à ansiedade dos destinos.
Empilhou os livros devidamente mapeados no chão da sala, entre as plantas, a mesinha e o colchão espraiado no foco da sozinhez da espera como companhia.
O mapa desenhava o movimento do hóspede vagueando a casa, cada pensamento e intenção da estadia tocados aos objetos. A bituca de cigarro fora do lugar comum, o jornal rabiscado contornando as expressões das fotos, o guia da cidade e o mapa do transporte.
Se cada legenda deixada em bilhetes por seus passos estrategiavam as demandas à realizar, cada subtítulo pairou como desmanche na prática do despedir-se.
Era um encontro marcado, causado pela despedida.
Como falar de amor sem sentir, nessas falas impensadas das histórias de amor sem ter.
A tática. A estratégia. Os meros poemas. Os meros encontrões. Os meros despedir-se e seguir das vidas, deixando como memória do retrato de um poeta o incenso verde espetado em uma mexerica entreaberta e não acabada.

2008-07-03T12:50:00.000-07:00

16 de julho de 2008........esse marcador tá doido.

...Por que eu ainda vou tatuar as lambidas escritas da Hilda Hilst rendadas em minhas coxas, isso ainda hei. Como ode pornográfica aos amores dela. E aos meus.

"Se os meus personagens parecem demasiadamente poéticos é porque acredito que só em situações extremas é que a poesia pode eclodir VIVA, EM VERDADE. Só em situações extremas é que interrogamos esse GRANDE OBSCURO que é Deus, com voracidade, desespero e poesia."

Ela compôs com Adoniran Barbosa, ela arranca suspiros de Drummond. Escreve crônicas, a autista, prosa e poesia, peças, despedaçada cotovia... AaAAAhhhh. Amo.

Segue um pedaço do poema de Drummond à lasciva:

"Então Hilda, que é sab(ilda)
Manda sua arma secreta:
um beijo em morse ao poeta.
Mas não me tapeias, Hilda.
Esclareçamos o assunto.
Nada de beijo postal
No Distrito Federal o beijo é na boca e junto. "

E um poema dela à minha lasciva:

DE ARIANA PARA DIONÍSIO.
Hilda Hilst

I
É bom que seja assim, Dionisio, que não venhas.
Voz e vento apenas
Das coisas do lá fora

E sozinha supor
Que se estivesses dentro

Essa voz importante e esse vento
Das ramagens de fora

Eu jamais ouviria. Atento
Meu ouvido escutaria
O sumo do teu canto. Que não venhas, Dionísio.
Porque é melhor sonhar tua rudeza
E sorver reconquista a cada noite
Pensando: amanhã sim, virá.
E o tempo de amanhã será riqueza:
A cada noite, eu Ariana, preparando
Aroma e corpo. E o verso a cada noite
Se fazendo de tua sábia ausência.

II
Porque tu sabes que é de poesia
Minha vida secreta. Tu sabes, Dionísio,
Que a teu lado te amando,
Antes de ser mulher sou inteira poeta.
E que o teu corpo existe porque o meu
Sempre existiu cantando. Meu corpo, Dionísio,
É que move o grande corpo teu

Ainda que tu me vejas extrema e suplicante
Quando amanhece e me dizes adeus.

E ainda aproveitando a deixa.......

SAIA

Minha saia rôta
A boca ainda mais.
E Meu sentimento tôrto.
Desperto os joelhos,
As meias riscadas
As meias verdades rasgadas
O salto quebrado no pé.
Um batom borrado que nunca existiu
Um perfume enjoado evaporando sutil
E as unhas marcadas no peito vazio.
As lãs de meus dedos desfiando argumentos sem trama
A cama das coxas retirando os lençóis
Os olhos fechados desabotoando nós.
Visto a saia e daqui eu saio,
Com a desnudada sensação de me bordar aos poucos.
Franzir, cerzir e me pintar
(e a breve solução de remendar),
vestem de gala meus loucos.
Saio, a saia sem enganchar,
com a inteira certidão
de não mais
com ti nuar.

2008-06-16T22:08:00.000-07:00

Vísceras são vísceras, e não só cerebelo....

Gostou? Sou cheia dessas contradições.

.... diz:
preciso saber me defender
.... diz:
e parar de te envolver.
Furta a cor, e cora. diz:
ora....tu sabe meu bem.
Furta a cor, e cora. diz:
E eu sou envolvida, é irremediável...

2008-06-16T21:35:00.000-07:00

Só vivo a gente sente a tensão da pele.

Só vivo sentindo.
O tesão da pele.
A tensão de uma vontade.
A tensão de uma imaginação enfeitada só porque só assim a ilusão cede.
E vem a imaginação todinha...Desapegada, abusada, e incontrolada.
A imaginação brinca com cada pedaço de história guardado, os pedaços esquecidos ou sublinhados na memória.
Tem um gosto meio disfarçado, cores, adornos, cenários, luz artificial.
A imaginação é estéticamente muito cruel.
Atordôa a realidade e hiperboliza a memória, confundindo arrepio com satisfação.
Porque viver é fácil, perto das memórias.

2008-06-03T11:58:00.000-07:00

É que chega a dar uma certa agonia desconfiar.
Pressupõe-se dar a confiança e des-confiar. Acho quase hipócrita.
Cobrar a confiança não confiando, ou confiar quando é preciso que confiem, como selo de compromisso estampando um aperto de mão.
A boa verdade, é que as pessoas sabem usar seus vínculos sempre ao contrário do que aparecem.
Têm no acordo, implícito, os termos que poderão vir a ser desacordo. Cita-se o que não se quer, travestido no que se quer.
Mais uma vez eu sei que cada ação do homem, do amor á amizade, está sempre entre a sombra do medo. Costumava dizer isso: não conheço um movimento do homem que não esteja ligado ao medo.

2008-05-26T14:25:00.000-07:00

Sim, claro, ainda assim se rendia fácil aos pecadinhos.
Despia as Ilusões que só enfeitavam os pensamentos, mas que há tempos não a surpreendia com um bom e velho ul traje surrado de se viver de verdade.
Era quase um casamento empoeirado,
tudo em seu lugarzinho cativo, a cumplicidade emoldurada na parede, o tesão na sala, à espreita da pausa, o ciúme engomado engavetado, a sedução grudada na janela.
Tornava-se um tanto mais esporádico, mas ela não deixava de concubinadamente acariciar as Ilusões, abrindo as pernas umedecidas pelos dedos que fantasiava, falando de amor ou qualquer coisa parecida.
Quase sempre acabavam falando sobre o amor.
Às vezes conversavam sobre as coisas, fátuos do dia,
às vezes calavam as especulações e ficavam paradas vendo a sombra da persiana esconder o dia, pra numa soprada de vento, levantar e denunciar a existência dele lá fora.
Às vezes iam pra cozinha, comer algo que matasse a sede, que salivasse a fome, algum tempero que saboreasse a língua.
Quase sempre pensavam em revolução, as Ilusões adoravam as filosofias, e se fossem editadas em quadrinhos, mais ainda se riria.

2008-05-23T19:04:00.000-07:00

Ahhhhhhhhhhhhhhh.

Algumas taças de vinho.
Dias sendo contados.
E a hora passando...

Tudo que se conta, não se mede.

Que coisa.
Tenho uma sensação de que crio ficções deliciosas com o cúmulo do romantismo. Da fantasia.
Maravilha, até começar à esperar as horas.
Quando começo a colocar na linha do tempo, tudo desanda, começa a brincar de atemporalidades, perde a noção do ridículo.
Ah, Drummond, que coisa.
Tenho a sensação de que engoliria a vida se ela me desse bola.
Mas ela tá de altas. Charmosa. Recatada e devassa.
Se rindo dos tesões remedidos, remendando.
Que coisa, eu já não sei mais o limiar entre o fantasiar e o desejar.
E assim, sem contar, desejo hora a hora o gosto das ilusões.

Tudo bem alto,
Tudo baixinho,
Tudo calado
Tudo bem alto,
Tudo baixinho
Tudo..

Esta noite não quero saber de conselho
esqueça, deixe pra lá
me arranja um pecado
quente pra me consolar
pense bem que depois
tem o ano inteiro pra gente pagar

Cinqüenta gramas de amor
veja lá, é um bocadinho
vinte gramas até,
venha cá, é tão pouquinho.
Eu vou morrer se você
não quiser
me arranjar um pecadinho.

Obrigado Tom Zé.

2008-05-05T18:51:00.000-07:00

Sexo casual

É muito lindo
o olhar da voz entrando
nos dedos do violão.

Saudade de Pernambuco e toda a sua pirangagem!

2008-04-30T17:48:00.000-07:00

É que me escancaro de tanta gostosura.
Carlinhos feito rei em seu harém,
Todo mundo desembolando o trupé,
O cabôco desafiando no pé,
Caretando mateus,
e Manuér todo-todo se enfeitando!

Saudade de Pernambuco e toda a sua pirangagem!

Num bastasse o Piaba visitar a cidade sábado e a gente fazer festa de pinga, danças e versos.

Ontem,
noite de brindes com outros pernambucanos e brasilienses queridos e empolgados.
Cafuçu!!!!
Palavrinhas novas no dicionário e muita, muita risada...Sempre.
Um Gigante cantador, me quebrou os ossos cantando as minhas preferidas assim, sem nem puxar o saco...
Nunca bastará...Saudade faz de mim o que quer.

DESTERRO
(Reginaldo Rossi)

olha meu amor eu estou voltando
é tão bom chegar, e eu estou chegando
quero te contar que me arrependi
quero te mostrar o quanto sofri

mas valeu a pena esse meu desterro
hoje eu descobri, descobri meu erro
descobri que a vida começa aqui
dentro do meu lar, e eu quase o perdi
Quando teus olhos cansarem dos meus olhos
já tive mil homens que me amaram
e que de manhã logo me deixaram
e eu confesso amor, que jamais senti
em outros braços o calor
dos teus abraços, meu amor

Olha que a Karina Buhr fez uma versão de desterro que é de derreter...Paixão. E Eddie fez uma de lealdade, que é de solidificar!!!! Paixão.

Lealdade

(caetano veloso)

Composição: Wilson Baptista/Jorge de Castro

Serei ,
Serei leal contigo
Quando eu cansar dos teus beijos ,
Te digo
E tu também liberdade terás
Pra quando quiseres bater a porta
Sem olhar para trás
Serei ,
Serei leal contigo
Quando eu cansar dos teus beijos ,
Te digo
E tu também liberdade terás
Pra quando quiseres bater a porta
Sem olhar para trás
Se o teu corpo cansar dos meus braços
Se teu ouvido cansar da minha voz
Quando teus olhos cansarem dos meus olhos
Não é preciso haver falsidade entre nós
Serei ,
Serei leal contigo
Quando eu cansar dos teus beijos ,
Te digo
E tu também liberdade terás
Pra quando quiseres bater a porta
Sem olhar para trás
Se o teu corpo cansar dos meus braços
Se teu ouvido cansar da minha voz
Quando teus olhos cansarem dos meus olhos
Não é preciso haver falsidade entre nós
Serei ,
Serei leal contigo
Quando eu cansar dos teus beijos ,
Te digo

Desterro:
http://br.youtube.com/watch?v=XIAvIbsa2OA&feature=related

Lealdade:
http://br.youtube.com/watch?v=skmrN0uUwqY&feature=related

A importância de pegar um caminho diferente

2008-04-29T14:27:00.000-07:00

Correria.
Correria pra fazer a banda passar, pra prosear o amigo e o Flamengo vingar.
Conversa de futebol não me atrai. Mas nacionalismo não se trai e eu fico puta da vida quando machões bancam um moralismo televisivo, porque foram pegos com uma prostituta ou um travesti.
Nossas mulheres da vida e outros seres em vida de mulheres me são mais sagradas que um porreiro de um jogador chulo e playboy de futebol.
Fiquei rindo (e o amigo ficou puto) ao imaginar Ronaldinho "encomendando" 3 prostitutas pra sua recuperação particular, cair nos braços e nos lábios fortes delas e engasgar com um gogó, ou algo um pouco mais fálico...
Daí que eu só converso de futebol com 3 amigos na minha vida (as outras conversas são só pra resmungar..) e na maioria delas é muito bom pentelhar o Flamengo.
Ainda atrasada, correria, desconverso o futebol e regulo meu riso, ainda atrasada pra agilizar.
Voltando, encomenda na mão, noite escura já, mudo de direção, pegando um caminho diferente pro trabalho.
Diferente, leia-se escuro, baldio, vazio...Perfeito como toda diferença, necessário como toda liberdade de andar sozinha e mulher no urbano da noite.
Ri mais uma vez...Foi irremediável.
No céu, numa duração eterna de uns 3 segundos, eu vi a estrela cadente mais longa que já pude ver. Longa no rabo dela, riscando km celestes de um meio ao outro meio do céu.
A mais que mais linda. Diferente. Corajosa ali no céu limpinho. Sozinha.

Ontem uma estrela cadente me fez um pedido.

2008-04-28T05:22:00.001-07:00

Esse cara é um dos desenhistas cruéis mais intensos que já me tensionaram a cabeça.
Uma crueldade inocente, rasgada, naturalmente visceral.
A imagem da "Mama"- figura 1, é um pouquinho da capacidade dele de dissecar as amarras que nos fazem sociais, à maneira sutil de seus bonecos de pauzinhos...
A figura 2, da animação "Anéis de Fogo", é simplesmente um dos melhores em tatos e barulhinhos de cena que poderiam tratar do machismo ao estupro desenhado...Muito, muito foda.

Segue:
http://www.hykade.de/

2008-04-25T12:14:00.000-07:00

Insonia

E não era de dar mesmo, o ventilador ligado pra nos isolar em outro som.
Todo tato é sutil.
Em outro som, outro som também surgia,
Com a mesma rapidez que o ouvido sente,
Sente o vento insistente os esbarrões de soprar.
O que refresca a conversa antes do sono, é o como de que o vizinho de baixo tanto implica - o minimo Barulho no ouvido e bastava ao fundo da alma um baita grito.
Do de cima, se olhava pro chão abaixo, imaginando ver do teto a vizinha com a vassoura, batendo com a ponta, atritando os destratos que arrebentavam a noite. Até de madrugada....
Até de madrugada, às vezes descarregava berros esbaforidos bradando contra o outro,
o riso exagerado, um passo marcado, uma porta mal batida.
Quem mede a beira da borda
beira sempre por outro lado, cair.
E a noite madrugando ventava de volta o palavreado,
gritado jogado pro alto da janela como era, alcançando em graves o outro colchão.
O som provoca vibração, e pra ambos os corpos, se trata do trote dos corpos em alguma direção e intensidade:
ao contrário, arbitrário, encaixado ou agudo,
som pra longe, som pra alto, som pra cantar
e som pra sussurrar...
O Som das casas avizinhando-se em apartamentos.
Avizinhando-se a música dos atos.
fechar a gaveta, trocar os sapatos, quebrar a fruteira, chorar o retrato,
o fósforo no cigarro, o fósforo nos papéis, o fósforo na vela do luto do altar.
Pudera ouvisse a vizinha
irritada na cozinha
o ventilador lá em cima que rimava as pás com sambinha
os passos pesados rimando um xaxado,
a cúpula da lâmpada rimando tamborim...
Tocasse assim o som
tal qual toca a carícia, a delícia, a massagem ou uma mensagem...

Nada.
Nunca.
Negava.
Mudava,
ou que se calasse.

2008-04-22T16:56:00.000-07:00

É que se eu fosse covarde, eu teria te agarrado ali mesmo.
O suor do samba no sonho do meu suor.
Teu corpo que me sufocava no teu cheiro.
Teu fechar de olhos e eu na lente procurando teus contornos, teu pêlo.
As pontas dos meus dedos no gatilho de lhe roubar um sorriso sério
A me roubar por dias o devaneio.
Os meus dedos tateando o gatilho de teus pêlos
A te roubar a seriedade...
Devaneio sim, foi verdade.
Ainda me pego.

(foto minha, com um zoom para poros)

DiasdeJaneiro

Composição: Otto

Dias de janeiro calor demais
dias de janeiro olha como faz
esquentam, é tão bom estar no mar
amo você, amo você
talvez não seja o certo
amo você demais
Eu vou sair
vou ficar só
si o ré diz mi
fa si li dó
eu vou sair
vou ficar só
lá, lá, lá, lá

http://br.youtube.com/watch?v=g-kKbId_-TM&feature=related

2008-04-17T17:50:00.000-07:00

Outra coisa que deve ter vindo ao homem assim como o escândalo com os carros...
Uma noção medíocre do TRABALHO.
Tente perguntar pras pessoas ao seu redor:
- Você gosta do seu trabalho?
E prontamente, muitas delas responderão:
- Ralo pra caralho!
- Ah, é muita responsabilidade..
- Ãhn...Mais ou menos.
Reformule a sintaxe da sua investigação, e pergunte mais:
- O que você gosta no seu trabalho?
Prontamente, alguns responderão:
- Os dias em que não trabalho.
- Bom...O cafézinho da Dona Olga é ótimo.
- Minha função lá até que não é mal, mas........
Agora, eu reformulo a sintaxe dos meus pensamentos.
Se de tripallium constituimos função social, e de profissão a ascenção, como é que tem tanta gente por aí num plano médico corporativo torcendo pra ficar doente, ter um acidente de trabalho ou se aposentar por invalidez?
Por quê tanta gente torce pro senador não ir trabalhar hoje, ou pra aquela reunião ser desmarcada e trasferida pra amanhã, todo dia cumprir metas que atrasam os seus dias, lhe dão mais trabalho, ou não lhe dão nenhum porque você pode delegar a outras cem pessoas departamentadas que o farão, ou também não.
Vou atacar um pouco o meu lado, pra não me acusarem de anarquia acomodada.
Se escolho trabalhos não convencionais e não categorizados, sempre me ignoram como classe trabalhadora (velha peleja dos operários, dos pedreiros, ossos do edifício), meu trabalho é um hobby pra quem o escolhe como hobby, então não pode ser trabalho.
Produtores culturais sooooofrem de stress! Sooofrem por tanta correria, e muito menos do que dizem, um dia conseguirão o projeto dos sonhos (apesar de que tooodos amam seus projeto$) pra realizarem seus sonhos, que são muito maiores do que esses sonhos vis.
Atores odeiam seus diretores. Abrem largos sorrisos e admiram muito seu trabalho, mas o diretor é o cara que sabe de tudo mas não sabe fazer esse tudo. Recebem um elogio do diretor e sobem aos céus (e lá nos céus, as estrelinhas fofoqueiras espalham e comparam isso com cada estrelinha que cruzar seu raio de luz).
Vejo a banda jovem de forró com uma cara de desgosto amargo e entalado tocando semanalmente com uma pobre velhinha sanfoneira, velhinha, oh pobre, e incorrigível, "porque é que ela tem que sorrir tanto?" "porque é que ela tem que cantar? Olha o ritmo, olha o ritmo....", toda semana lá, já enjoados das semanas. "Mas semana que vem tem mais, então toca logo..."
Às vezes até confundo essa coisa de profissão com a estampa da frustação do que o profissional queria um dia ser, e preferirá não ser:
Profissão: Jornalista (escrevo muuuito bem, a adrenalina de correr atrás do furo é deliciosa, adoro saber um pouco de tudo, mas não quero me envolver nesse escândalo, o meu editor é um fascista e tudo bem, eu posso negar que ouví isso.)
Profissão: Médico (adoro ajudar as pessoas, salvar vidas, lutar por melhores condições de vida, mas minha sabedoria me custou caro, e me cansei de lidar com gente ignorante.
Profissão: Cineasta (eu tenho muito talento, sou sensível, as imagens me são poesia, mas aquele filme é uma merda, aquela banca foi um conchavo e Spielberg não nasceu no Brasil)
Profissão: Oficial de justiça ( eu sou o executor da lei, eu sou imparcial, eu lido com as piores situações da sociedade, sou eu quem pego na mão a merda e eu quero mais é que esse advogadozinho se foda.)

Quer saber qual é meu trabalho? Eu sou uma pecinha degringolada do Mercado e do Estado. Eu sou a estatística do prejuízo, não rendo, e o meu desenvolvimento social é uma subjetividade utópica.

Meu hobby? Fazer dançar e rir a Sociedade.

2008-04-09T06:29:00.000-07:00

AGORA
O TEMPO QUE ESPERE.
O MEU ONTEM
NÃO PASSA ASSIM TÃO FÁCIL.
O MEU HOJE NÃO SE IMPORTA. ELE ADORA PASSAR.

2008-04-07T16:44:00.000-07:00

E não é que, entre umas e outras, a primeira é responsavel por nos cambalear....
Ficar bêbado, muitas vezes, é um exercício árduo de sabedoria milenar.

Acabo de recebeber uma linda sugestão.

Sebastião Firmiano (valeu Duende Verde)>

"Estar impune é estar fora do mundo."

"De ontem pra hoje
Fiz amor à vontade
Bebi cachaça em quantidade
Andei atoa pela cidade"

"(...) Articulação de seiva por entre veias de mistérios,
mas sendo normal a vida em seu círculo primaz
Alimentando árvores de cores várias
Assim como as nuvens vem povoar a noite escura
em sua textura cinza e clara
Ou qualquer cor que por ventura, se aventura à noite clarear
Duas caras, vários beijos, sob o farol da beleza em horário integral.

Estão movendo a vida para que a morte não á alcance.
ainda que o diabo venha á oferecer o maior dos lances
ainda que vários Judas beijem crianças às portas do mêtro
não passara uma vírgula na frase do amor.
sem que se diga, estamos acessando a felicidade.
Seja a felicidade o que for, por nós, é que será possível,
abrir a Bíblia no Gálatas ou no Apocalipse sem temer castigo
por mostrar-mos ou olhar-mos umbigos nus e avulsos
Seja atrás da moita de bananeira, ou sobre lençóis de seda
Ou ainda nas casas em construção, sempre alguém,
Estará dando ou comendo alguém
Quiçá em camas de jornais.

Estar impune é estar fora do mundo
É por isso que todo mundo viaja no feriado
Para balneários desertos, onde vão curtir anomalias
Que já foram lançadas no cartão de crédito."

http://firmiano-firmiano.blogspot.com/

2008-04-04T19:42:00.000-07:00

E em tons do bom e surrado blues, "before you acuse me, take a look at yourself..."

http://pedrobiondi.wordpress.com/2008/02/13/espelho/

Uma leiturinha da melhor qualidade, coisa que me derrubou hoje na banqueta do Balaio Cafe pra ficar leeeendo.
"Cheiro de Leoa" de Pedro Biondi....
O cara tem uma falando do filme francês "Microcosmos", que me bateu feito veneno na saliva desavisada.
Alias, dignissimo inseto, ele.

Adoro essa coisa de nos entendermos feito especie.

http://www.youtube.com/watch?v=BLuH9hAH1yA&feature=related

2008-04-04T14:12:00.000-07:00

Num dia cinza e ainda assim comum, no geralmente, as pessoas caminham mais silenciosas.
A ausência do sol interioriza os comentarios e acho que com os carros, as pessoas aprenderam a ser escandalosas.
Gritam um berro metalico e mudo que a lataria industrial fornece em maneiras de buzina, motores e retrovisor. Olhar de costas para o proximo. Ultrapassar. Impacientemente esperar. E protegidamente xingar.
Eles tem velocidade pra sair correndo, arranque, espelhos.
Num dia cinza, e ainda assim com uma chuva clara caindo, no suficientemente, as pessoas desistem de correr da chuva que ja encharcou suas roupas, e silenciosamente, sentem-se refrescados pra assoviar.
O carro ensinou o homem a se manter calado, e num dia com chuva e ainda assim metalico, no insistentemente, outro homem sai do carro, e fica molhado...

2008-04-01T19:05:00.001-07:00

O tempo demanda muito tempo.

2008-03-28T13:11:00.000-07:00

Cavaleiro guerreiro,
armado em capa e espada,

lua nos pés e afilhados na terra,
santinho guerreiro que inspira a luta bem amada,
mas saberei eu,
miúda devota, do coração do dragão?

http://www.youtube.com/watch?v=M5ukRkaUbMo&NR=1

2008-03-19T14:59:00.000-07:00

São Paulo, 14 de fevereiro de 2008

Uma beleza.
Estancada ali, numa banqueta de bar.
O balcão: lotado. Todo parcialmente ocupado de produtos miúdos, colorados, empilhados, protegidos das mãos. Alheias. Chicletes, salames, cigarros e um pouquíssimo espaço para demorares no balcão.
A empreendedora: Roberta, que pela serventia da Casa tinha ali tudo o que a vida lhe cobrava. Os cabelos louros esticavam-lhe a feminilidade que não sobrevivia fácil aos preços da carne.
Por isso Roberta tinha-os bem presos às costas, e não cederia um delírio sequer a seu corpo de homem, enquanto fosse Roberta cuidando do Bar.
- E eu enfiei a grana lá, no buraco...Escolhí a melhor música e os botões se acenderam todos. Acho que a música não vai tocar, e eu só queria gozar as 5 músicas pagas.
- Ou ela apertou tanto os botões, que daqui a pouco a música vai tocar 5 vezes seguidas, sem parar.
- Ou você escolheu errado. Tem músicas tocando, a máquina não tem problema nenhum e você perdeu a sua ficha.
Roberta sabia mesmo sustentar seus negócios. O cabelo não se movia, os peitos implantados duros feito osso. Tinha sua freguesia cativa entre jovens, músicos e todos os tipos de simpatizantes.
Reconhecíamos todos no bar a minha cara de forasteira, talvez por isso a falta de saco dela, mas servía-nos a cerveja gelada sem cobrar.
E entre umas e outras, todos pagávamos.
Pagávamos por um pouquinho mais, por um música que a máquina escolhia, pela possibilidade cosmopolita de desconhecermo-nos em outras caras, por um pó de qualidade amarelada, por uma sexta-feira à noite numa megacidade-eixo onde nenhum outro estabelecimento supria o serviço mais venerado pelos solitários, excitados ou sedentos boêmios: a franqueza.
E aquela beleza ali, distraindo entrementes seu olhar.
Mozzer...O seu primeiro nome me esquecí.
Mozzer, com sua beleza dúbia de lábios pontudos que quando falava, rapidamente recolhiam com a língua as palavras arrependidas de consumos insôssos.
Sua boca impaciente despistava os seus e os meus olhos.
Era agenciador de modelos.
Sua beleza borrada de paixões furtivas, asseguradas em uma agência.
Uma beleza para agenciar a beleza e os desejos dos outros.

(Continua)